| * * * |
|
Под снегом пушистым гноятся душевные раны. Спокойствия ради даешь от ворот поворот, Воя при этом как долбаный мартовский кот, Руки пустые засунув в пустые карманы. Начинается то, что кончается плохо всегда. Независимо от. И в преддверии новых ненастий Забиваешь крест-накрест книги, места, города. Подрастает живот, и щетина — уже борода, И бьется посуда. Наверное, все же на счастье. |