| * * * |
|
И провода потихоньку щелкают током. И стоп-кран остался для меня не нажат. Полосу невезения я называю роком... Я опять не увижу лесную березу зимой На белой поляне под выцветшей тряпочкой неба. И тропинка к калитке протоптана будет не мной, И не я накрошу на скамеечке корочку хлеба. И по кладбищу старому я в тишине не пройду Вдоль засыпанных снегом и хвоей надгробных камней. И под вздорной рябиной я с грустью уже не найду Ту могилу, что с детства зачем-то считаю своей. И не встретит меня дядя Коля нахрапистым «Пэтька!» Не нальет самогона, картошкою не угостит. Не меня дожидается, солью посыпана, редька — Под другими гостями снежок на ступенях хрустит. И вечером я не спущусь на немую плотину, Не увижу, как Руза покорно под градусом спит. Не возьму к себе в дом чуть живую от холода псину, Не обрадуюсь, слыша, как чайник на печке сипит... Я останусь стоять на заплеванной, людной платформе. И обтреплется скоро в кармане ненужный билет... Гражданин! — Козырнет человек в серой форме. — Почему вы не в армии? Сколько вам, собственно, лет? |