| * * * |
|
Я не застал с семерками года, Я взгляды и работы не меняю, Не возвожу гиганты-города... О том, что было, лишь в стихах читаю И рад, что не об этом сам пишу. Прошедших, вышедших, ушедших почитаю. В болезненной прострации вишу... Я не один — нас много юных, глупых С крестом на шее, с мылом в волосах. На сожранных пустой идеей трупах Танцуем, колемся, сырье храним в трусах... Сейчас таланты только умирают, Они не погибают — просто мрут. Их честь по чести дружно поминают, Потом без них по жизни нагло прут... Пускай! Судьба свое отнимет. Признают признанных, непризнанных вернут, Толпа опять кого-нибудь отринет, Забытые в подполье гнить уйдут. ...Их назовут героями и позже Талант припишут, премию дадут. И как-то странно: среди них, быть может, Как я сейчас других, меня найдут... |