* * * |
Я не застал с семерками года, Я взгляды и работы не меняю, Не возвожу гиганты-города... О том, что было, лишь в стихах читаю И рад, что не об этом сам пишу. Прошедших, вышедших, ушедших почитаю. В болезненной прострации вишу... Я не один нас много юных, глупых С крестом на шее, с мылом в волосах. На сожранных пустой идеей трупах Танцуем, колемся, сырье храним в трусах... Сейчас таланты только умирают, Они не погибают просто мрут. Их честь по чести дружно поминают, Потом без них по жизни нагло прут... Пускай! Судьба свое отнимет. Признают признанных, непризнанных вернут, Толпа опять кого-нибудь отринет, Забытые в подполье гнить уйдут. ...Их назовут героями и позже Талант припишут, премию дадут. И как-то странно: среди них, быть может, Как я сейчас других, меня найдут... |