* * * |
Гитара дуб сырой в моих руках. Летели галки, нервно что-то кликая. А я опять запутался в шнурках. Дымится папироса на столе Не я курил, а он не докурил. И фильтр уже в розовой смоле. Себя дурил, а вот не додурил. И это в цикле, много, много раз Не я так жизнь в восторге повторит: Наденет на седины медный таз И ржавой пикой нежно одарит. |