|
|
|
Люди уткнули в подушки носы и мысли. Звезды несут и себя, и окрестности прочь. Стрелки часов, как усы в непогоду, обвисли. Я остаюсь один, я не смею сказать — Слово, как выстрел, в этой сплошной духоте. Комар обещает мне кузькину мать показать... Устали читать между строчек и эти, и те. Остыл пулемет, вынут заряд из ружья, Кони так мирно жуют перепревший овес. Спят вперемешку братья, сыны и мужья. Ходит, как волк, обнищавший, отвязанный пес. Может быть завтра возьмем у старухи косу, Накосим созревшие в поле густые хлеба. Смахнет, улыбаясь, хозяйка по утру росу Светлых волос с моего непробитого лба. Говорят, что простить — это не значит забыть. Я согласен простить и забыть переполненный сад, Где мне посчастливилось спать, курить, просто быть, Вот только не знаю, чем кончится глупый разлад Между домом и долом чужой бестолковой земли, Между словом и делом в изнеженных, белых руках, Между пулей и телом, что в бой без вопросов вели, Между думой и чувствами в мирных, уставших мозгах. |