|
Наплевав на смерть и болезни. Он цветет. А что ему? Не цвести еще бесполезней. Пусть не раскинуться ему как традесканции, Пусть до лета достоять не успеет, Не польют пусть и уедут во Францию Не цвести вообще еще глупее. Он стоит себе на подоконнике И сквозь стекло по весне запорошенное Дарит всем проходящим толику Настроения своего хорошего. |